Der Geist, der ewig ist, richtet sich selbst,
Fuer seine Suend' und Tugend; er ist der Anfang
Und des Boesen End'; er ist sein eig'ner Raum
Und zeigt sich selbst; sein Kern, von jeder Endlichkeit
Befreit, spiegelt von dem, was aussen um ihn schwirrt,
Kein Licht zurueck; doch zieht er an die Pein
Und auch die Freuden schon geboren in der Kenntnis,
Was er selbst verdient; ihr habt mich nicht versucht;
Ihr konntet es auch nicht; nie war euer Narr ich,
Und niemals eure Beute; ich habe mich
Nur selbst zerstoert und werde auch in Zukunft
Mich selbst zerstoeren; fort, ihr geprellten Teufel;
Des Todes Hand liegt auf mir — nicht die eure.